Mes premiers amours.
Mes derniers amours.
Mon style d’écriture et mes lectures passionnées, souvent trop courtes, mais passionnées.
Les vrais amours de ma vie. Mes filles.
Mes passions passées, mes passions que j’aurai du découvrir bien avant et mes passions futures.
Mes plus belles réussites, mes échecs, mes reconstructions et oui, évidemment, ma famille.
Cette famille, plus déchirée qu’unie, dévouée mais pudique, égoïste mais généreuse, incomprise et mal comprise.
Mes révoltes, justifiées et inutiles et mes combats d’orgueil et d’amour .
Ce corps qui me tient debout tous les jours, la tête haute.
La maladie de ma seconde fille que je combattrai jusqu’à sa rémission.
Ce temps, que je n’ai plus, mais qui est devenu essentiel pour mes Amours.
Ce défi, cette vie, avec ses bonheurs suprêmes et ses blessures tout aussi suprêmes.
C’est tellement difficile et tellement passionnant.

Mon livre, ce Livre, que je n’ai jamais écrit et qui pourrait pourtant devenir un nouvel objectif dans ma vie.

Et puis ce journal.
Qui me tient encore à cœur.
Comme un tremplin vers une autre étape…